В воздухе невесомо струилась тихая музыка, слышался шелест пальмовых листьев.
Мраморные колонны летнего дворца Мастера тянулись к украшенному восточной вязью вогнутому потолку.

Легкий ветерок неспешно ласкал белоснежные занавеси на огромном окне выходящем в сад.
У окна, за низеньким мраморным столиком, сидели двое.
Они были старинными приятелями и часть разговора, как обычно, проходила в молчании.
"Зачем говорить, если можно прочитать мысли?"

Прокуратор, пригубив вино из рубиново блеснувшего бокала, с вздохом поставил его на накрахмаленную скатерть стола и промокнул губы белоснежной салфеткой.

-Вы не совсем правы Мастер, если воспринимать мир как систему уравновешенных рычагов, то можно подсчитать, что половина людей в этих мирах абсолютно несчастлива. — произнес он.
-По своей воле?
-Кое-кто находится в "несчастном мире" в силу сложившихся обстоятельств. "Грехи не пускают".
— А, ну да! Прощение врага своего — есть воскрешение души своей. Вы сами недавно находились в подобной ситуации.
-Не я... А Он. И у Него хватило сил простить и не только меня.
-Однако Вы тут и это доказывает, что определяющим является Желание.
-Меня простили и мне доверились, хотя я этого не заслужил.
-По-моему Вы заслужили это своим раскаянием.
-После того как приказал казнить Его? Но ведь я мог это сделать до казни!
-Тогда Вам не за что было бы раскаиваться.
-Возможно, Вы и правы. Каждый шаг ведет куда то. Кстати! Я давно уже с Ним не общался. Если у Вас будет возможность, намекните , что мне есть что рассказать.
-Обязательно Прокуратор. Я так понял, Вы торопитесь. Не буду Вас задерживать. Удачи Вам.
-Спасибо за приятное время Мастер. Долголетия Вам.
Прокуратор встал, подошел к двери и сделав быстрый полупоклон, исчез за голубой занавесью.
Мастер подошел к окну и всей грудью вздохнул чистый и прохладный воздух.
Как же тут хорошо! Нет черного цвета и черных мыслей. И все удается.

Ему вспомнилось, как за ним тогда пришли.
Прихожая вмиг стала тесной. Три субъекта, в давно нестиранных халатах, деловито осматривали "клиента" профессионально распределяя роли.
Мастер понял, что его время истекло. Дернув левой рукой книжную полку на себя, а правой ухватив покрепче Маргариту за прохладную ладошку, под нарастающий рев незваных гостей, бомбардируемых тяжелыми фолиантами, рывком дотащил любимую до дверей в кабинет и бросив взгляд на копошащуюся груду тел у порога, посмотрел ей в глаза.
-Сейчас!
-Но ведь ты сам в это не веришь.
-Я верю и протащу тебя туда.
-Нет! Я не смогу. Это Я их позвала. Прости.. — и он уперся как в стену в ее ставший таким пустым взгляд.
Мастер выпустил ее ладонь и уже разворачиваясь, увидел как она, загородив своим телом проход, пытается задержать одного из санитаров.
-До встречи любимая! — он махнул ей рукой и стремглав бросился к стене, на которой одиноко светилась яркая точка.
Эта точка была для него окном в другой, более счастливый мир. Когда-то он ее рассмотрел и она день, ото дня становясь все больше, показывала ему удивительные картины того мира. Мира, где нет безумных людей и убийств, мира, где все люди счастливы.
Никто кроме него не видел эту точку и никто не верил ему.
И вот сегодня она оказалась единственным путем к отступлению.
А Маргарита.. Она обязательно придет к нему туда, в тот мир.
Мастер набрал максимальную скорость и рыбкой, прижав руки к груди, прыгнул прямо в центр ярко засветившегося кружка.

В саду мелькнул ее легкий полупрозрачный шарф и он услышал ее тихий и мелодичный голос. Она что-то пела. Обычно человек поет, когда счастлив. Вот ее фигурка появилась внизу, и он помахал ей рукой. Она улыбнулась в ответ и показала ладошкой на небо.
"Давай полетаем!" — прочел он по ее губам и вздохнув полной грудью воздух цветущего сада, в полную силу закричал
-Я люблю тебя Маргарита! — сделав пару шагов, оттолкнулся от подоконника и взмыл в небо над этим вечно цветущим миром.

Жуткий животный вой обрушился на рано состарившуюся сгорбленную женскую фигурку.
Она оглянулась и увидела Его. Фигура Мастера с уныло опущенными плечами, в сером больничном халате, стояла в оконном проеме на фоне почерневшей и облупленной штукатурки палаты.
Его взгляд был похож на выгоревшую на солнце тряпку. Ни проблеска мысли.
В голове опять прозвучали слова Доктора.
-У Вашего супруга начался последний приступ.
Завтра его не будет. Завтра Вам лучше не приходить.
-А после завтра? — с надеждой спросила она.
-После завтра его не будет вообще.
А ведь она надеялась на выздоровление. Те десять лет, с момента когда его забрали в психиатрическую лечебницу, она ходила к нему под окна каждый день. Зимой и летом. И надеялась.
Вой прекратился и Маргарита поняла, Мастер умер.
Тело женщины мягко опустилось на пожелтевшую осеннюю траву и исстрадавшаяся душа покинула его.
А через пару секунд, в небесной синеве, две руки сомкнулись и по белоснежной перине, на встречу счастью, пошли две любящие бессмертные души.